Soy otra cuando escribo. No estos trapos en mi cabeza. No la que abraza y alimenta. No los oídos atentos y las manos extendidas. Nunca el ángel. Por escribir soy herida abierta, bestia salvaje, criatura infinita. Mi voz, normalmente suave, se desgarra en un grito que acalla los otros sonidos. Las letras son mis vasos comunicantes con el mundo interno. De ellas me nutro para encontrarme, huir, explotar y romperlo todo. Tengo en las manos el poder de crear mundos o manchar las páginas de sangre, de trascender.
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